Le nain de Whitechapel, cris, sang et sidération

Le nain de Whi­te­cha­pel, voi­là un titre qui sent bon le freaks et le sang de pros­ti­tuées alcoo­liques dans la rigole d’une rue mal famée. Ça tombe bien, ça parle exac­te­ment de ça. Mais pas tout à fait dans l’ordre atten­du.

Qu’est-ce qu’elle a ma gueule ?

Pre­mier roman de Cyril Anton, cri­tique (art, lit­té­ra­ture, pho­to­gra­phie) et paro­lier, c’est un drôle d’ouvrage. Époque vic­to­rienne. Octave Dièse, né dans une bonne famille, a un vrai don de pia­niste, mais le mal­heur d’être de petite taille. Ça ne plaît pas à son père, un être d’une rai­deur effrayante, et le voi­là ven­du à un Noir, Fred­dy, qui s’attache faci­le­ment aux chiens per­dus et aux causes déses­pé­rées. Octave n’en croit pas ses yeux : l’homme qui l’a ache­té fabrique dans son arrière-cour un pia­no gar­gan­tuesque dont il tire des notes qui émeuvent jusqu’au plus pro­fond de l’âme. Cette nou­velle vie ne va pas durer long­temps : un mys­té­rieux gang d‘assassins déran­gés s’attaque aux misé­reux de Whi­te­cha­pel et Oscar retrouve un jour Fred­dy mort, la peau du corps lit­té­ra­le­ment pelée. Qui sont ces mys­té­rieux cri­mi­nels sadiques ? Oscar trou­ve­ra-t-il la paix et l’amour ?

La complainte du policier nain

On ne va pas se men­tir, Le nain de Whi­te­cha­pel n’est pas tout à fait une espèce d’hommage aux romans-feuille­tons ou aux romans gothiques du XIXème siècle. S’il en reprend cer­tains des aspects, l’écriture en est très éloi­gnée. Il faut dire que l’action va vite, très vite. Par exemple, notre héros va inté­grer puis quit­ter la police lon­do­nienne en quelques pages. Un nain dans la police ?

C’est à ce moment-là que j’ai com­pris qu’il fal­lait se lais­ser embar­quer par le récit et ne pas attendre la moindre vrai­sem­blance. Tous les per­son­nages sont extra­or­di­naires (au point que plus rien ne sur­prend vrai­ment), le temps s’écoule sans logique et le Mal semble impos­sible à frei­ner, mas­sa­crant de manière inven­tive et révol­tante à la fois. J’ai eu l’impression que ça lor­gnait plus vers Boris Vian que Gus­tave Le Rouge.

Au final, un roman entre deux chaises. Les per­son­nages et l’univers sont mar­quants, mais les ama­teurs de genre risquent fort d’être désar­çon­nés par un rythme de récit qui ne per­met pas tout à fait le déve­lop­pe­ment d’une grande et effroyable his­toire.

À noter – pour cause de petite mai­son d’édition – une cou­ver­ture qui ne rend pas hom­mage à la fièvre du roman. Si j’avais le temps, j’en ferais bien une fausse cou­ver­ture.